ИНСТРУКЦИЯ ПО РАЗВЕДЕНИЮ ВАМПИРОВ

[tedronai]

Эту сугубую быль я тоже как-то публиковал - но нынче она просто просится на перепубликацию!

Итак, дело было давным-давно, в лето моего пятилетия, когда дед, не ведая, что творит, научил меня читать.
Конечно, по наивности своей он полагал, что я примусь за детские книги - да только зачем это мне? Их бабушка и так читает на сон грядущий.
То ли дело прабабушкин книжный шкаф, стоящий в гостиной. Там книги для взрослых - и теперь они все - мои.

Сначала был "Собор парижской богоматери", вслед за ним - подшивка журналов "Здоровье" (из которых я добыл ценнейшие сведения о том, почему, как и откуда рождаются дети), а следующей была старая, ещё дореволюционная книга с интригующим названием "Вампиры", авторства некоего барона Олшеври.

Итак, я прочёл eё - и заболел вампиризмом в острейшей форме. Оно и не мудрено - в трёхстах метрах от нас - кладбище 17-го века (дед научил меня разбирать даты, натирая памятники кирпичом), я гулял по нему, сколько себя помню. Но теперь старое место заиграло новыми красками. И, дождавшись полнолуния, пошёл знакомится с его волшебными обитателями.

Конечно же, сначала я хорошо готовился: разжился соответствующим костюмом (чего-чего, а этого добра на чердаке было море, особенно если творчески переосмыслить старые платья), должным макияжем (карандаш под глаза и бабушкина помада достаточной кровавости), изысканными украшениями (прабабушкина шкатулка пришлась кстати) - в общем, готы родились не вчера!

Однако следовало подумать и о мерах безопасности.
Чеснок не годился: от его запаха вампиры разбегаются, а не знакомятся спешат, остаётся омела. При помощи бросания палки я насбивал достаточно её веток - но куда их крепить? За пояс - фигуру портят... в общем, дополнив костюм банданой, я затолкал их под неё - и они торчали над моей головой, как рога (или - как корона - мне хотелось так думать).
И в этаком виде, отправившись вечером на кладбище, я засел за старым памятником возле заранее облюбованного надгробия - и стал ждать.

Проходит час, потом второй, в небе ярко сияет луна, холодает, колбаса-кровянка съедена, а проклятущие комары, плюя на моё вампирское происхождение, дружно жаждут крови. Моей, заметьте! А вот вампиров всё нет и нет.

Но, чу, в кустах сирени послышался шорох - и вскоре на поляну у плиты вышли мужики. Сразу трое. Правда, вид у них был весьма обшарпанный, а я-то мечтал об изысканных кавалерах да прекрасных дамах. Но я вовремя вспомнил, как бабушка вечно сокрушалась о том, что в войну они бежали из Киева сюда, в провинцию. Конечно же, как я раньше не догадался! Это в Трансильвании вампиры роскошны, а у нас... уж какие есть, но всё равно - здорово. Сейчас познакомимся!

Предаваясь сладостным мечтам, я нисколько не утратил наблюдательности - и заметила в руке одного из мужчин авоську.
Зачем авоська вампиру? Пока я размышлял над этим вопросом, мужички сели вкруг плиты, расстелили газету, положили на неё колбасу и достали из авоськи бутылку, заткнутую кукурузным початком - фирменной пробкой местных самогонщиков.
И тут до меня дошло, что предо мною не вампиры, а алкаши, и вампиров здесь, скорее всего, нету - иначе бы эти охломоны здесь не бухали.
Ах, какая досада! Придётся искать другое кладбище, благо, их в городе - целых десять. Но раз так - зачем прятаться? Продрогнуть успел, ноги затекли... вот я и вышел из-за памятника

С этого мига вампиры на нашем кладбище появились. Почему? А вы представьте себе картину: ночь, луна, трое друзей вдали от жён решили выпить - и вдруг из-под земли встаёт некто в белом, с чёрными кругами вместо глаз, кровавыми губами - а из головы его торчат зелёные ветки! Что бы вы подумали на их месте? То-то!

Орали они громко, бежали быстро, перепрыгивая ограды и пробивая навылет сиреневые кусты, причём чем дальше убегали - тем громче был их крик. А я в расстроенных чувствах побрел к родной веранде.

Там меня встретил дед. Моей внешности он не удивился (привык уже, что я порой учиняю маскарад), но обеспокоенно спросил, где я был и что это за крики доносились с кладбища?
Я честно всё рассказал. Он схватился за живот и медленно осел на пол.
Прибежала бабушка, подумала, что у деда сердечный приступ - но я рассказал и ей. И она улеглась рядом с дедом.

С тех пор по городу пошла легенда, мол, на кладбище есть привидение - невинно убиенная купеческая дочь. В полнолуние она встаёт из гроба - и горе тем, кто её встретит - особенно пьяным, неверным мужьям и плохим родителям. Вмиг накинется и, само собою, высосет кровь до капли! Только трое от неё и спаслись... Впоследствии я, уже году этак 2005 я услыхал переработанный вариант легенды: мол, такая хозяйка есть на каждом кладбище. Повадки - соответствующие.

А ещё как-то, многие годы спустя, попала мне в руки книга: Генри Лайон Олди "Ожидающий на перекрёстках". Там профессия любопытная есть - мифотворец - человек: помогающий божествам поддерживать у народа в них веру путём создания "живых легенд" - вроде моей кладбищенской эпопеи. Так вот, дамы и господа, я работал мифотворцем задолго до Олдей!


Отправлено из приложения Diary.ru для Android